Reportage vom Amur
 

     Flusskilometer 929. Durch die Luft schwirren 130 aufgeregte Kinderstimmen, Betreuer sammeln ihre Gruppen, Eltern rufen Abschiedsgrüße und Ermahnungen: Ein Ferienlager geht an Bord der "Wassilij Pojarkow". Solches Gedränge erlebt der Retschnoj Woksal, der "Flussbahnhof", der Stadt Chabarowsk im Fernen Osten Russlands nur selten. Meist liegt das alte Holzgebäude verlassen auf seinem Ponton an der Mündung des Ussuri in den Amur.
  Hafengebäude in Chabarowsk: “Meist verlassen auf seinem
Ponton”

     Kapitän Wiktor Petrowitsch gibt den Befehl zum Ablegen. Früher spielte dazu eine Blaskapelle am Ufer auf, jetzt legt der Funker eine Kassette ein. Marschmusik aus blechernen Schiffslautsprechern übertönt für einige Minuten die Stimmen der über die Decks quirlenden Kinder. Touristen, die jetzt ruhig winkend an der Reling stünden, hat die "Wassilij Pojarkow" schon lange nicht mehr an Bord genommen. 7500 Rubel für die mehrtägige Passage, mehr als drei Monatsgehälter einer Lehrerin oder eines Ingenieurs also, sind einfach zuviel für die meisten Russen. Zahlungskräftige Ausländer kommen so gut wie nie in diese vergessene Gegend acht Flugstunden östlich von Moskau.

      Über 3000 Kilometer hat der Amur, von Westen kommend, bereits hinter sich gelassen. Die meiste Zeit seines Weges ist er Grenzfluss, trennt Russland und China. An dieser Stelle nimmt er einen weiten Bogen nach Norden, auf den letzten tausend Kilometern zum Pazifik sind beide seiner sumpfigen, weit ausladenden Ufer russisch. Die "Wassilij Pojarkow" befährt als eines der letzten beiden Passagierschiffe den Unterlauf zwischen Chabarowsk an der chinesischen Grenze und seiner Mündung bei Nikolajewsk-na-Amure.

      "Rabotniki restorana priglaschajut perwuju smenu na obed" - "Die Arbeiter des Restaurants laden die erste Schicht zum Mittagessen" -, ertönt die Stimme des diensthabenden Offiziers durch das Mikrofon. Die Kinder erstürmen mit ihren Betreuern die Speisesäle. Danach ist Mittagsruhe. Während die minderjährigen Passagiere in ihren Kajüten liegen, gerät die "Wassilij Pojarkow" in ein schweres Gewitter. Die Ufer des hier mehrere Kilometer breiten Hauptstromes sind im Regen kaum mehr zu erkennen. Auf der Brücke wird es hektisch. Mit Ferngläsern suchen die Männer das Wasser nach Bojen und Navigationszeichen ab, die den Weg der Fahrrinne zwischen Sandbänken und Untiefen markieren. Die Lichter der Leuchtbojen sind seit Jahren erloschen und niemand repariert sie.

      Der Blick des Kapitäns wechselt zwischen dem grünlichen Radarschirm, der Echolotanzeige und seinen Flusskarten. Die stimmen längst nicht mehr, sind seit Jahren nicht amtlich aktualisiert worden. Der launische Fluss verändert sich ständig, Inseln verschwinden oder entstehen, Fahrrinnen versanden. Also müssen die Männer der "Pojarkow" ihre Karten selbst korrigieren. Die Namen sämtlicher Freunde und Verwandter habe er schon für neue Inseln vergeben, sagt der Kapitän, langsam fallen ihm keine mehr ein.

      Abendlicher Schichtwechsel auf der Brücke. In Reih und Glied treten die Matrosen und Schiffsjungen auf der Brücke an. Der Kapitän mustert die Reihe, lässt sich vom Stand der Arbeiten berichten und erteilt neuerliche Anweisungen. Das Schiff will instand gehalten sein, entrostet, gestrichen, geputzt werden. Viele Stunden verbringen die Matrosen an Deck, kratzen und schaben mit Glasscherben den alten Lack vom Holzbelag der Reling, um ihn anschließend frisch versiegeln zu können. Was wie Beschäftigungstherapie anmuten mag, ist reine Überlebensnotwendigkeit: Die Frauen und Männer der Besatzung leben auf dem Schiff und leben von ihm.

      Nachts will man wegen der fehlenden Leuchtbojen nicht fahren, also wirft man Anker mitten auf dem Fluss. Wenige Minuten später stehen der Kapitän und drei seiner Offiziere am Heck der "Pojarkow", wo ein kleines Motorboot zu Wasser gelassen wird. Die Männer wollen mal wieder zum Fischen. In einem Nebenarm legen sie Netze aus, die sie im Morgengrauen wieder herein holen - leer.

      Flusskilometer 569. "Eto perestrojka!" - "Das ist die Umgestaltung!" ruft Wiktor Petrowitsch über die Brücke. Kopfschüttelnd blickt der erfahrene Amurkapitän auf die verfallenen Hafenanlagen von Komsomolsk, der Stadt der Jugend. Warum musste ausgerechnet die Amur-Schifffahrt privatisiert werden? Die Eisenbahn, die die einstige Industriestadt mit dem Vorderland verbindet, sei schließlich auch nicht privatisiert. Dabei wäre der Transport auf dem Fluss mit nur sechs Kopeken, etwa einem halben Pfennig, pro Tonne und Kilometer unschlagbar billig. Wegen der Privatisierung habe man mehr als die Hälfte aller Schiffe verschrotten oder verkaufen müssen. Das ferne Moskau erhebt hohe Steuern für jedes Schiff, die man nicht erwirtschaften kann.

      Seine "Wassilij Pojarkow" hat Wiktor Petrowitsch gerade noch vor dem Trennschleifer retten können, indem er das Ausbleiben der Touristen mit schwimmenden Kinderferienlagern ausglich. Die gelten als soziale Einrichtungen, das mildert Moskaus Steuerbegehrlichkeiten.

      Flusskilometer 461. Die letzte größere Stadt liegt gut hundert Kilometer zurück. Jetzt kann man ungestört abends beim Kapitän zusammen kommen, gebackenen Fisch essen und den unvermeidlichen Wodka trinken - mit einer der sonst üblichen Kontrollen ist nicht mehr zu rechnen. Der Kapitän schenkt ein, prostet dem bärtigen Namenspatron seines Schiffes zu, der von einem alten Ölgemälde in die Runde blickt: "Sa Ljubow!" - "Auf die Liebe!" Neben ihm sitzt seine Freundin Natascha. Zu Hause hat sie einen arbeitslosen Mann und zwei Kinder. Um alle drei ernähren zu können, arbeitet Natascha den ganzen Sommer über ohne Unterbrechung auf dem Schiff, kocht, wäscht ab, putzt - und liebt den Kapitän. Zwölf Stunden schuftet sie täglich. Das reicht eben, um Wohnung und Essen bezahlen zu können. Doch wie lange es den Job auf dem Schiff noch geben wird, weiß nicht mal ihr Kapitän.

      "Ich bin Kommunist!", ruft der trotzig. Wie zum Beweis holt er ein altes Lenin-Buch aus dem Schreibtisch und zitiert: "Kommunisten wird man immer auf die schwersten Posten stellen, wo der Kampf am härtesten ist." Sein Posten ist auf der Brücke der "Pojarkow". Ein Leben lang hat er den Fluss befahren, etwas anderes ist für den schnauzbärtigen Kosakensohn undenkbar.

      Was aber tun den Rest der Saison, wenn die Ferien vorbei sind? Und wird es im nächsten Jahr wieder Ferienlager geben? Mit diesen Fragen dreht Walerij Wassiljewitsch, der Erste Offizier, sein leeres Wodkaglas in den Händen, als suche er darin eine Antwort: "Vielleicht sollte ich mich freiwillig in den nächstbesten Krieg melden. Da weiß ich, was mich erwartet - ich war schon in Afghanistan."

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